Aquel invierno

Nunca una personalidad había rasgado un alma con una fuerza similar.

¿Dónde buscar un gramo de locura? Alguien contesta,

de que sirve oír si estás completamente a oscuras.

La penumbra de mi soledad se refleja en todas las paredes de mi casa.

Si huyo a la calle el cielo se rompe en truenos y llora al observar al pobre desdichado. Son estos momentos en los que te sientes un hipócrita, mintiéndote a ti mismo,

¿dónde está tu filosofía? clama una sombra en el parque oscuro.

Miro a la luna sin encontrar respuesta a tantas preguntas.

Lloro, sin saber porque, es una solución estúpida pero es solución.

La sucesión de instantes es interrumpida por tu presencia,

quiero tenerte cerca, tú lo sabes.

Basta una mirada para que averigües que quiero besarte. ¿Es esto justo?

¿Es justo que en la noche más pasional, consigas que haga lo que más temo,

ser racional?

Soy un vagabundo entre alcohol y niebla, podría hablar de tantas cosas...

pero sólo acierto a pensar en ti.

En un punto del camino me desplomo y siento que he vuelto a fallar,

que hay algo en mi contra,

golpear al suelo no sirve de nada, es rígido y frío como tu alma.

De nuevo la luna y las estrellas en lo alto, vigías de lo prohibido, se apiadan de mí.

¿Y tú?

Que es la vida sino una sucesión de instantes, ya vividos,

con otras personas en distintos lugares.

No hablo de amor, sería una incongruencia, no quiero eternidad, ni fidelidad,

yo sólo hablo de comodidad a tu lado.

He franqueado las más oscuras barreras por ti,

es difícil que me creas porque has pasado mucho.

Arriesgar la vida es lo mío, quiero que sepas,

que no la arriesgo por cualquiera.

Cuando esta noche grite y simule tu último adiós,

puede que sufra...

Entre mis propias paredes me siento extraño,

añoro lo que un día fue vida,

en vano, me miro en el espejo,

¿qué pretendo ser?, siendo lo que soy.

Estoy en medio de la nada por tu culpa,

me he escapado por tus labios y tu piel,

creía poder encontrarlos aquí.

En que ha quedado el jovial escritor,

sino en poeta incrédulo.

Mareado y melancólico busco el calor de una nueva vida,

que tengo seguro no encontraré.

Los malos consejos bordan este traje de amargura,

que intento quitarme en vano.

Ya no soy nada para nadie,

pero más nefasto será el día,

que no sea nadie para mí mismo.

Me echarás en falta lo sé,

perder a un poeta no es fácil.

Si esto pasa, confórmate con visualizar el horizonte,

estaré allí, mirándote o mirando al pasado,

piensa que un resquicio de aquel invierno siempre será revivido,

siempre, al oír esa canción...

Parece que errar por las calles es mi única función,

a veces oigo voces, otras ruidos de la ciudad,

y lo más triste es... que siempre oigo tu llamada y no puedo acudir...

Radio Lokero al habla,

Jum... Nuevos Bohemios... Curioso nombre sin duda, siempre me han considerado bohemio, romantico o, simplemente, un loco. Pero cuando Ángel me habló de la pagina decidí que sería interesante compartir mis escritos con otros locos, bohemios, romanticos o como quiera que se os llame. Así pues, sin mas preambulos, me presento: Me llamo Adrián, soy Lokero y solo añadir una ultima cosa; Todos locos. Os dejo una de mis entradas favoritas dedicada a una amiga muy especial.

Brisa de Otoño.

Caminaba por un tapiz de hojas anaranjadas caidas de los arboles desnudos. Vaqueros, botas altas, chaqueta negra, pelo castaño revuelto y ojos oscuros y tristes. En su oido resonaba una canción con finos y precisos acordes de violin mezclados con una armonica melodia de piano, todo ello sazonado con el crujir de las hojas secas bajo sus pies. El chico caminaba ajeno a aquel lugar, sumido en sus pensamientos, en un lugar lejano; su propio mundo imperfecto, creado por el mismo, para alejarse de aquella realidad, una realidad demasiado oscura para aceptarla.

En el aire se podía respirar el perfume de la lluvia, la humedad, le hierba humeda, la corteza de los viejos arboles desnudos; el canto de los pajaros y el revoloteo de los insectos que se sumaba a la sinfonia melodica. El sol se asomaba entre las nubes, calentando suavemente el ambiente y bañando con rayos de esperanzas; la luz, la calma tras la tormenta. En un banco, una pareja de enamorados compartian caricias y susurros de cariño, besos robados y otros cedidos, bellas palabras de pasión, suspiros de encanto, sonrisas de timidez, complicidad y felicidad; miradas emotivas cargadas de deseo, gestos casuales de beneplacito entre uno y otro. Ambos sumidos en una burbuja en la que solo existia el yo y el tu, el nosotros.

Tambien personas disfrutando del dia haciendo footing o simplemente caminando. Personas jugueteando con sus mascotas, niños persiguiendose los unos a los otros, ancianos viendo como pasaba el tiempo y recordando mejores tiempos, tiempos pasados que siempre fueron mejores. Un rubio soñador con el corazón roto por amor, una chica atenta a los libros y los apuntes, un grupo de skaters y algún que otra familia de picnic. El chico que caminaba despació y con ojos tristes chocó con una chica, pelo castaño recogido en una coleta, ojos marrones expresivos, camiseta blanca, falda vaquera y chaqueta de la misma tela. La chica sonrió y gesticuló una palabras que el chico no fue capaz de oir por sus auriculares, avanzando pequeños pasos de espalda hasta volverse y continuar su camino. Una pequeña sonrisá asomo en el rostro del chico, antes de seguir su caminar pero, sin duda, jamas olvidará a esa chica, como una brisa de otoño.

Nuevo administrador.

Hola a todos/as, como otro día más, me levanté de la cama y encendí mi ordenador, vi la prensa deportiva y me puse a escuchar música como todos los días. También me puse a ojear Cúanto Cabrón y El jueves, seguidamente mi Blog y como siempre Nuevos Bohemios, que estaba desértico ya que nadie, incluyendo a todos los miembros del Blog ha contribuido para su dinámica.

Entonces me propuse ser el nuevo administrador y no ha pasado ni un día y ya lo soy. Haré cambios en la página, y estableceré alguna que otra norma.

Espero no defraudaros como administrador y que Nuevos Bohemios vuelva a ser lo que un día fue y más. Gracias a todos!

¡Protesto!

Hola a todos/as, esta entrada va dedicada para " Nuevos Bohemios " porque la verdad que esta página lleva ya casi 5 meses sin publicarse ni una sola entrada, ninguno de los integrantes en esta página ha colaborado mucho, incluyéndome a mi . En cambio, yo me propuse que en cuanto terminara los exámenes y la selectividad en reponer, en dinamizar, en dar un vuelco a Nuevos Bohemios, puesto que ni siquiera se ha cambiado el diseño de la página en mucho tiempo, no buscamos a nuevos integrantes.. es decir, Nuevos Bohemios está muriendo! 

Lo que hace un año, o quizá más, sería una página para compartir nuestras pensamientos, creaciones y obras ha quedado en la nada. Para mi propuesta, hace tiempo le comuniqué a "Ruben Bohemian Art" actual administrador del Blog, que dejara el Blog en mis manos, puesto que, para mi opinión, no está haciendo nada para dinamizar y darle vida al Blog, como ya he dicho, está estancado y nadie hace nada por remediarlo y por ello le pedí que lo dejara en mis manos, pero aún no he tenido respuestas ni nada. Creo que él no es el indicado en llevar las riendas del Blog, y nosotros, los integrantes deberíamos organizarnos mejor y administrarnos unos a otros, y eso es lo que yo quiero llevar a cabo.

Para concluir, espero que hayáis leído esto y hagáis algo al respecto, espero vuestros votos positivos y negativos para ver si yo estoy en lo correcto o no. Un saludo a todos.

Un poeta del Sur

Llamada de atención a una nebulosa tarde-noche en estado Ebrio.

¿Y cómo convencer de mi grandeza a los que vieron mi caída?

Quiero parir revoluciones y vomitar arcoíris negros. No fui yo el que vivió extraordinarias vidas, más bien fui aquel insulso abstinente que un día probó el éter y se emborrachó al hacerlo.

No, esto no ha hecho más que empezar; y me resulta totalmente evidente y claro que la agonía en vida de tener que aguantar una existencia soportable, no es ni mucho menos el modelo a seguir. Es demasiado difícil (y a la vez completamente fácil, expertos los que ya somos) para la naturaleza humana ya consciente de su propia libertad (horrible nombre, por cierto). Y no es ya humo solo. Tiene garras y reza.

Creo que es el momento del salto cualitativo. Tal como hizo Copérnico con la exasperante humanidad en su momento de mayor locura. Ahora toca pasar a la acción. Ahora toca vivir y derramar y exprimir hasta la última gota; Dis-putas, Virtud, Sangre, Poesía, Odios, Amor (tétrica palabra de connotaciones rosadas), Música, Arte, Besos, Licores, y sin duda las dos Damas Verdes también vendrán. Pero sobre todo Belleza, Belleza, Belleza… Es lo más importante, lo único. Hasta la última gota, ¡hasta la última!

Los vómitos también son importantes; no hay que restarles grandeza, ni a los Inútiles que se arrastran en el Plástico, ni a los Iluminados que caminan por el Cuero… ¿Por qué no caminan bajo el Sol y sus horrores? Ellos no lo hacen y por eso no merecen la pena, pero bien es cierto que en el fondo tendrán su importancia. Su destino me es desconocido todavía. Es así de tempestuoso y sombrío.

Solo queda vivir. Solo eso…
Un temor se me plantea de pronto: ¿Servirá de algo?; y otro más sucio y negro, pasea ante mí su oscura sombra:

¿Cómo convencer de mi grandeza a los que ya vieron mi caída?
…….

Eso sí, sé (reconfortante locura) que detrás de todo esto están las grandiosas figuras en blanco y negro de los inmortales y anteriores Malditos que ya probaron la ambrosía. Sé que desde las sombras me observan, por ahora escépticos ante la falta de pruebas; porque como ya dije enmudecido: No fui yo el que vivió extraordinarias vidas, ni caminé bajo las palmeras del Hadhramaut, ni vi los horrores encallados en las pardas bahías. No conozco a Leviathan, ni conversé con el Viejo de la Montaña… Ni siquiera soy el Ebrio. No soy más que un simple borracho del Éter. Me limité a probarlo y a comprobar que el sabor de la libertad (patético y vacío nombre color verde mentolado), merecería la pena si se dieran ciertas condiciones salino-hormonales, o si se produjese algún renombrado hecho repantacámbrico, que ahora mismo solo se da en las salas ajedrezadas victorianas del s. IXX (que no existe; como la sangre azul de monarcas egipcios radicados en marcianas hendiduras).

Y no; ellos, los inmortales de las viejas fotos, no quieren eso; no quieren simples borrachos: quieren Alcohólicos despedazados.

Mi más sincera promesa viene ahora al haber aprendido la importancia de no hacer nada de día, y la de la intentona de todos aquellos empapados poetas muertos que deliraron y que ahora intentan gritar y desvariar a través de mis labios sangrientos. Fértiles. Ahora lo sé.

Intentaré permitírselo, lo juro. Es mi hora y solo me resta Vivir. Incluso aún cuando ya esté muerto en vida.
Me parta un rayo.